Como me ocurre a menudo, me han pedido que escriba un artículo para un boletín cuya publicación está prevista para muchas semanas después de la fecha en que debo enviarlo. Antes era más fácil hacer este tipo de cosas. En junio podía adivinar razonablemente lo que ocurriría en la vida de la Iglesia en agosto y septiembre. Era seguro suponer que el año del programa se pondría en marcha, que muchas iglesias se estarían preparando para el "Domingo del Día de la Concentración" o para la "Bendición de las Mochilas".

Ahora es muy poco lo que podemos asumir en la vida de la iglesia. Muchos, pero no todos, hemos vuelto a alguna versión del culto presencial. La mayoría de las escuelas estarán abiertas este otoño, pero pocos de nosotros sabemos exactamente cómo se desarrollará el año del programa. Como predicadores, algunos de nosotros solíamos trazar temporadas enteras del año eclesiástico, pero incluso ese acto parece un poco presuntuoso dada la fluidez de las últimas 65 semanas. La previsibilidad y la estabilidad en las que solían basarse nuestras suposiciones se han desvanecido gloriosamente.

Hace poco asistí a mi primera reunión presbiteral en persona. Y por primera vez en mucho tiempo, lloré en una reunión del Presbiterio. Se celebró en una gran ciudad del medio oeste. Al comienzo de la reunión, una amable mujer sentada frente a mí se dio la vuelta para presentarse.

Empezó a hablarme de su iglesia. La describió como una pequeña iglesia en una pequeña ciudad a 60 millas de distancia. Dijo que la iglesia era vieja, que la gente que asistía era vieja y que no estaban seguros de cuánto tiempo iban a aguantar. Fue en ese momento cuando supuse exactamente cómo se desarrollaría el resto de la conversación.

Respiré hondo y me preparé para escuchar una historia triste y familiar de decadencia y desesperación. A los presbiterianos se les da demasiado bien contar esas historias. Supuse que ésta no sería diferente. Pero ocurrió algo inesperado. Mientras respiraba hondo, me dijo: "No estamos seguros de cuánto tiempo vamos a aguantar...", continuó, "pero hay gente en la iglesia que prepara mochilas llenas de comida para los niños hambrientos. La iglesia siempre busca formas de servir a nuestra pequeña comunidad". Ella dijo, "hemos tenido éxito en el culto en zoom, y ahora nos estamos reuniendo en persona, y nuestro culto es una bendición para nosotros y para Dios". Luego añadió: "incluso nos hemos asociado con una iglesia local que necesitaba un espacio para celebrar el culto. Las cosas van bien en nuestra pequeña congregación. Gracias por venir a nuestra reunión". Se dio la vuelta y empecé a llorar. Lloré porque suponía demasiado.

Supuse que sabía cómo iba a terminar su historia. Supuse que la desesperación y la consternación habían hundido sus garras adictivas en la psique de su congregación. Y me equivoqué. Aquí, 18 meses después del comienzo de una pandemia, puede que finalmente esté aprendiendo que lo único que puedo asumir es que Dios aún no ha terminado con nosotros.

A los presbiterianos se nos da bastante bien contar historias de declive. Tal vez después de 18 meses de COVID podemos encontrar maneras de contar creativamente el resto de la historia. Si tu iglesia sigue aquí después de todo lo que hemos pasado estos últimos meses, entonces tienes una historia de resistencia, creatividad y fidelidad de Dios que contar. El mundo necesita escuchar esa historia.

Es un nuevo día en la vida de nuestra Iglesia. Estamos cansados, no podemos asumir las cosas que hemos asumido en el pasado, puede que no sepamos exactamente adónde nos llevan. Pero sabemos que Dios aún no ha terminado con nosotros. Y tenemos una historia que contar. Que Dios te bendiga cuando cuentes esa historia.

Joseph Moore es el responsable de Relaciones Ministeriales de la Región Centro-Sur. Trabaja con las congregaciones para crear una cultura de generosidad, ofrece seminarios y talleres, desarrolla planes de donaciones y recaudación de fondos para los ministerios, y proporciona asesoramiento a los comités de finanzas, mayordomía y dotación.